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第181章 5月7日
早上。
七点零七分。
感冒了。
很难受。
今天写书吗？
一定写，写个一万字，明天发书。
想到了一些事。
这么多年来，都是一个人，不管是开心，还是难过，都是一个人。
生病了，一个人。
无病，一个人。
一个人。
我好难受。
我好孤独。